не знаю, что писать тут по жанрам, рассказ сам по себе очень короткий, к прочтению обязательно
аннотация из тг:
На закуску ко всем ранее поданным напиткам Этот Человек поднёс небольшой рассказ, призванный утолить пробудившееся чувство голода по прекрасному.
Обложка: me&Vincent van Gogh
предыдущий рассказ - https://2ch.hk/izd/res/427759.html
тг - https://t.me/harunoshingetsu
Пропущено 8 постов, 2 с картинками.
привет, анон!
мне рассказ напомнил Чехова, который учится и подбирает ситуации.
сам рассказ странный. какой художник Н.? Почему Н.? Почему бы не дать имя? Зачем анонимность? Значит ли это, что автор пишет от лица другого автора? А зачем? Кафка тоже так делал. Но у Кафки эта странность объяснима странностью самого Кафки + Кафка бюрократ, а бюрократы любят сокращения. А ты че, бюрократ? Это что? Нахуя? Интернет записка? Брат.
Художник Н. и автор записки. Мне понравилось начало, потому что была какая-то интрига, и я что-то предвкушал. А потом! А потом я прочитал двачерскую текст на вступительное сочинение доя ЕГЭ.
Что ж. И это тоже литература, - подумал я. Люди должны учиться, и я учусь. Я не гений литературы, я вообще лох. Но я просто не выкупаю идею такой малой литературы. Тут нет игры с языком. ТОчнее, она есть, но лучше б её не было! Вот это вот Н. и англицизмы. nahuya, brat? nahya? Что ты хотел этим сказать, зачем ты добавил это в текст? Выглядит как позерство.
В рассказе есть загадка. В рассказе есть какая-то философская мысль. ГГ убил искусство. Это интересно. А потом убил себя. А это ебучая банальщина, ебучий архетип. Но зачем так банально. ГГ какой-то странный двач твиттер интернет boy случайно убивает искусство великого художника и умирает вот так? Извините, он че долбаёб? Он убил себя, потому убил искусство? Серьезно, сука?
Вот ты хочешь, чтобы я поверил в такую смерть?
Думаешь, человек по-настоящему убивший искусство написал бы вот так? Серьезно? Он написал бы через Н. и прочую хуйню?
Человек, убивший искусство, убил себя, т.к. он никчемен и двачер. Вот в кратком пересказе она звучит интересно. А ты сделал хуйню. Учись, брат! Завязывай ты с этим тупым слэнгом. Нахуя он тебе? Пиши, играй! Переплетай! Дрочи язык, чтобы мы тут все обосрали штаны. Будешь двачевский Чехов. Я бы такого хотел задонатил бы 5к за хороший сборник таких работ. С философской ноткой, с ноткой чего-то потаённого двачерского.
Рассказ неплохой. Видно, что старался. Если бы я был твоим школьным учителем, поставил бы 4 за идею, 2.5 за реализацию
Дополняю мысли. СВО. В конце. Зачем? В стране война, всё идёт по пизде и царит фашизм. Спасибо, напомнил.
А ещё ты хотел добавить нотку России, да? Сказать мол вот, в России продолжается жизнь. Художники рисуют, продают. Яхты, клубы, может быть даже н*тики. Роскошная жизнь, а где-то там далеко война. В этот контекст ты хотел нас погрузить? Так мы тут живём, мы знаем. СВОшники повсюду. После смерти их души ненадолго остаются на земле и перед адом им дают поужинать в любом ресторане мира. Даже грешнику такое положено. Так вот, представь. Существуют люди, которые скажут - хочу пообедать во вкусно и точка и попросят телефон, чтобы в последний раз посидеть на дваче. И вот он заходит на сайтик и читает твой рассказ. Думает - бля, но ведь не мог человек, убивший искусство вот так глупо умереть.
привет-привет. спасибо за реакт такой развёрнутый.
давай отвечу на самый частый тезис и образец для дальнейших предъяв: ДА НЕ УМЕР ОН В КОНЦЕ!!
мысли такой вообще не было. сон есть сон, не важно, родной или аптечный.
Это не предсмертная записка, это фрагмент жизни, считай, запись из дневника. Сюда же и сво. Это элемент повседневной жизни, в РФ от него никуда не денешься.
ещё раз декую за ответочку такую большую"!
> подробнее распишешь
У тебя весь текст говно. Нет смысла расписывать. Просто ты бездарность. Я бы советовал не тратить время на писательство. Потому что у тебя нет вкуса. Твоя основная проблема. Ты это никогда в жизни не исправишь. Потому что вкус нарабатывается опытом. Т е тебе надо сидеть и зачитываться вообще всем в течение долгих долгих лет. Ясен хуй, ты не будешь этим заниматься, не подойдешь к литературе ответственно. Так что нахуй. Аноны, которые хвалят либо долбоёбы, либо малодушные, либо также бездари без вкуса. Ты, конечно, можешь писать для себя и все такое, но мой совет - забудь, ты не преуспеешь, никогда не напишешь что-нибудь годное. Цени время свое, займись йогой хз
Рассказ начинается как письменное показание для прокурора: "В декабре 22-го года я поселился у приятеля..."
Зачем немецкое название? Как это связано с Германией?
Правила фрирайтинга: https://petrosian.ru/2011/12/frirajting-kak-napisat-svoi-mysli-i-udivitsya-kak-mnogo-my-znaem-i-ne-znaem-ob-etom/
Моар идей и подробностей: https://texterra.ru/blog/pishi-ne-sokrashchay-samyy-polnyy-gayd-po-tekhnike-friraytinga.html
Важно: так как от письма нас часто останавливает застенчивость, пишите сами для себя. Вы можете не публиковать свои тексты в этот тред. Пусть он просто служит напоминанием. Но если получилось хорошо - поделитесь для вдохновения других анонов на это дело.
Пропущено 257 постов, 11 с картинками.
--Gothic--
Глава 1
Добро пожаловать в колонию
"Ублюдок!" - именно с этим криком вышибала выкинул из портового кабака Мэда. Молодой хлипкий юноша упал в лужу перед входом в кабак. Вышибала стоявший над ним прокричал: "проваливай от сюда поживее, нечего распугивать посетителей, и не забудь ты должен заплатить за выпивку в ближайшие три дня!"
Мэд поднялся и побрел в сторону верфи. Холодный морской ветер, обдувал его промокшую одежду. Его лицо покраснело от холода, а ещё от злости. Он помнил, что когда он пришел в кабак у него были монеты, а сейчас в сумке ничего не было - должно быть они обокрали его, когда он заснул, а ещё требуют плату! Как бы он хотел быть сильным, тогда он сам бы швырнул того вышибалу в эту лужу, а затем забрав украденное вышиб бы из него и трактиршика всю дурь! Все в порту стали бы уважать его тогда. О как он этого хотел. Гнев сменился возбуждением от представленной картины. Но его размышления прирвал крик:
- "эй молокосос куда это ты собрался! Самое утро! Время работать! Живее тащи сюда свою тощую жопу!" - Мэд вяло побрел на верфь которую чуть было не прошёл, - "почему твоя одежда опять испачкана в каком то дерьме?!" - выкрикнул мастер, - "тебя опять вышибли из кабака?"
- "Я..."
- "Замолкни! Никому это не интересно! Живо иди смолить лодку! Хвала Инносу твой папаша сдох на войне с орками и не видит твоего позора! "
Мэд побрел в сторону чана и начал разводить огонь, чтобы растопить смолу , слова старика его ни как не задели, потому что он привык к его каждодневным криками. Снятая рубаха от жара начала высыхать, а тело понемногу согреваться. Все время Мэд вспоминал лицо вышибалы с издевательской ухмылкой. "Какой это уже был по щету раз?" - думал он, похоже если начать загибать пальцы на руках, они быстро закончатся, но досчитать так и не получится. От этой мысли гнев ещё больше усилился. Он плеснул смолу на днище лодки. "Почему я все ещё хожу в этот кабак? " - думал Мэд. Ответ в прочем он знал: другие заведения ему не по карману. Он продолжил работу.
Все же в этот день воспоминания о случившемся не покидали Мэда - чаша его терпения была переполнена. Почему именно он? Он почти ничем не отличался от других портовых рабочих, может был чуть более худосощным и слабым, а ещё его мать после смерти отца была вынуждена пойти в "красный фанарь", что стало предметом насмешек. В от этих мыслей в сердце Мэда ещё сильнее стал подниматься жар, он хотел показать им, что он ничуть не хуже этих бездельников из верхнего квартала, эти юнцы ещё более хилые чем он, и вечно сланяющиеся по кабакам у храмовой площади и сорящие деньгами, отличаются от него лишь тем, что им посчасливилось родиться в богатой семье.
Отдав пол жалования за эти три дня Мэд расплатился с трактирщиком.
Время тянулось так же уныло.
Он начал ходить за портовый склад, чтобы участвовать в кулачных боях. Конечно это было из за желания отомстить трактирщику и его вышибале. В первые недели он постоянно получал по морде, и так и не выйграл ни разу. Но Мэд стал держаться лучше, теперь он мог выдержать с десяток ударов прежде, чем упасть. Кто-то из бойцов таких же портовых рабочих как и он, из уважения к его упорству, начали понемногу его тренеровать. Спустя пару месяцев он выйграл первый бой, впрочем противник был не на много сильнее его.
Становясь сильнее Мэд начал чувствовать себя более спокойным, его уже не так часто посещало желание ударить трактирщика или его вышибалу.
Через год он стал почти средним бойцом.
Стоял тёплый весенний вечер, Мэд выйграл бой и вместе с ним мешочек звонких монет. Он решил подняться из порта в нижний город, чтобы немного прогуляться. Он прошёл мимо кузницы Гарада, свернул под арку и вышел на храмовую площадь, маг воды уже заканчивал свою проповедь. Послонявшись немного, Мэд повернул назад, из местного трактир выбежал хорошо одетый юноша, одного с Мэдом возроста, он столкулся с ним, на его лице возникло отвращение.
- Смотри куда идёшь! Таким болванам тут не место! Возвращайся в порт, батрак!
По телу Мэда прокатился жар. Вокруг никого не было. Он схватил за ворот камзола этого представителя высшего общества и толкнул его в сторону. Пьяница упал, его вид был жалок. Мэд пошел дальше.
Мэд ходил охотиться в леса Хоринеса за маяком, ему нравилось спокойствие дикой природы, подстрелив пару падальщиков и разведя костёр, чтобы обжарить мясо, можно было расслабиться и отдохнуть от городской суеты. Когда отец был жив он рассказывал ему о разных целебных травах, Мэд хорошо их знал, портовый алхимик иногда посылал его за травами.
В это вечер он возвращался с охапкой. Стражник остановил его у ворот: "эй парень а ну-ка что это там у тебя?", - Мэд показал ему сумку.
- Нет, так дело не пойдёт. Разве ты не слышал, что объявлял глашатый пару дней назад? По указу короля, сбор алхимически ценных расстений строжаше запрещается, пойманые будут отправленны на каторгу. Эй парни вяжите его!
Мэд просидел в яме месяц, от отсутствия движения и из-за плохой еды, его тело немного ослабло. Наконец его вытащили и посадив с клетку с другими заключённым повезли на каторгу. Он проехал знакомый лес, наконец родные крепостные стены Хоринеса исчезли из вида они проехали мимо ферм, Мэд никогда раньше не бывал в этих местах. Но это его не очень волновало, он был поглащенны мыслями о той несправедливости которая с ним произошла. Сбор трав, который был разрешён столько лет, вдруг оказался под запретом и все для того, чтобы у Робара было больше поводов отправлять рабов на каторгу добывать руду для войны. Все были подавлены.
На горизонте начал виднеться синий полупрозрачный сверкающий купол.
К то-то из заключенный сказал другому: "Говорят, что тот если ты попытаешься выйти за него тебя тут же ударит молния и ты умрешь на месте, не иначе король и его маги прибегли к помощи Белиара, чтобы создать его!". Раздраженный стражник ударил дубиной пару раз по прутьям клетки. Разговоры стихли.
Когда все прибыли на место, судья огласил приговор. И стража по очереди столкнула всех в за барьер.
Мэд как и другие плюхнулся в пруд, лежащий под обрывом. На берегу их ждала стража. Некоторые из стражников обменивались товарами с людьми по ту сторону барьера. Другие осматривали новичков. Один из стражей с ководратным массивным лицом остановился перед стариком, которого только что кинули за барьер. "Ну это совсем не годиться", - сказал он, - "только еду переводить. Эй парни ну ка держите его", - сказал он повернувшись к другим стражникам. Затем обернувшись к новоприбывшим сказал: "даже не думайте бежать, это не возможно только жизни лишитесь", - скозав последнее со смешком о махнул рукой, и другие стражники швырнули старика в сторону барьера, его тут час пронзила молния. "добро пожаловать в колонию!" - сказал здоровяк с квадратным лицом.
завтра на работу. на самом деле уже через 6 часов. вместо сна снова скроллю интернеты на китаефоне в кромешной темноте.
это было бы моей маленькой местью капиталистическим хищникам, если бы в офисе я не занимал большую часть дня тем же самым. впрочем, иногда я привношу в свою жизнь немного разнообразия, отходя подрочить на 2д-арты в рабочий толчок. кажется, уже весь отдел подозревает, зачем я туда хожу. похуй. лишь бы не мешали. терпеть не могу когда какая-нибудь блядища начинает нетерпеливо барабанить в дверь. да, я понимаю, что на этаже всего три кабинки. пойди на другой, если так не терпится. а здесь идет временная забастовка пролетариата (пятнадцать минут, включая поиск арта и промывание члена под краном). пшла вон. через лет пять тебя заменит робовайфу и твое существование полностью обессмыслится.
захожу в первый попавшийся тред. какой-то дегенерат озвучивает свою новаторскую модель построения справедливого общества. первый пункт программы – всю власть ученым. в говне моченым. время – это плоский круг, поэтому постсовковый инженер никогда ничему не научится. я наблюдаю эти посты здесь уже тринадцать лет, и их рацпредложения всегда одинаковы.
перебираюсь в соседний тред. кажется, оп хотел узнать что-то про инстинкты собакенов, но последние три дюжины постов - фурри-прон. поделом. любопытство наказуемо, раньше бы гоатсе накидали, а теперь всего лишь накачанных меховых дам. ого, вот это елда. я бы у нее…
впрочем, скроллю дальше. инцел-тред. честно говоря, их я слегка презираю. не за неспособность найти тян, разумеется, а за неумение с этим примириться. могли бы уже идти дорогой к просветлению, вон из колеса сансары, а они, болезные, корчатся в бессильной злобе. чего-то хотят. возможно я их презираю за то, что они и их желания слишком нормальные. когда ты достаточно глубоко погружаешься в обычные битардские увлечения, сама идея найти тян начинает казаться смешной. может на луну еще слетать? лучше посмотрю вебмки. надеюсь туда накидали кореяночек.
привет, двощ. надеюсь ты уже достаточно ночной. знаешь, есть одна тян…
утра Алина гладко выбрила доставшееся ей на сохранение лицо тридцатипятилетнего полнеющего мужичка по фамилии Чесноков, замазала тональником порезы от неумелого обращения с бритвой - у владельца получилось бы лучше, но владелец исчез настолько полностью, что Алина уже сомневалась в его былом существовании. Возможно, она придумала его, чтобы справиться с ужасом от пребывания в скуфеющем теле. К психиатру самопровозглашенная домоуправительница двигалась на тяге из чувства долга перед телом, обществом, сожителями по нутру и заказчиками Чесноковских фриланс-услуг - и двигалась очень даже бодро.
И приём бодро прошёл.
- Вы знаете, всё бы ничего, но есть такой - такая часть - которая постоянно создаёт ненужные тревоги. Он запрещает всё подряд, он всего боится! Я пытаюсь использовать метод разделения и рационализации, но не помогает. Я уж с ним ругаюсь, тогда он раз - и затыкается, но я не хочу быть совсем уж скандалисткой, я хочу, чтобы он просто понял мою точку зрения! Вот я - понимаю его! А он считает, что выше меня, и от моих вполне обоснованных аргументов отмахивается, представляете? - говорила Алина, сидя в кабинете.
Доктор ей нравился. Такой представительный, импозантный. У него было всё, чего не было у самого Чеснокова. "Понял, Тео? Ау?"
- Ой, вы знаете, а сейчас оно, он... Молчит.
Тео действительно не трепал нервы и не стремился заткнуть ей рот, как это часто бывало на приёмах.
- Вот видите, насколько сильна разговорная терапия, - обрадовался доктор. - Давайте тогда немного углубимся? Что вы можете поведать мне о страхах ваших младших, с позволения сказать, частей?
Алине очень понравилось, как этот специалист внимательно записывал всё раскрытое в блокнотик. Правда, она обнаружила, что совершенно не помнит главного страха Тьерри, будто ластиком стёрли, но Тьерри был не совсем малолетним, так что разговор вышел, считай, без обмана.
"Вот видишь, Тео, когда ты не шизишь, у нас всё отлично. Можешь же, когда хочешь, - сказала она примирительно, обращаясь вглубь черепной коробки. - Тео? Ну где ты там?"
Ей не ответили. "Ну и ладно", - подумала Алина сама для себя.
Прохожие косились на полноватого мужика с плохо замазанными царапинами на подбородке, поскольку очень уж комично выглядела его вихляющая походка от бедра.
Дело в том, что кровля Дома была не покатой, а всего лишь плоской отгороженной площадкой. Возможно, такая конструкция символизировала уехавшую крышу, а возможно и нет — Аллегро занимал этот вопрос, но не слишком глубо…
По крайней мере, она была удобной для…
— Ну давай, давай, нападай! Шо ты руками машешь, курица? Живей шевелись! Я тебе шо, для прикола тут? Ещё секунда, и ты труп!
Послышался звон металла о металл. На террасу, по-грибному выросшую поверх мансарды, шмякнулся Флёйк.
— Хоть бы шпагу выдал, — сказал он и с размаху воткнул в землю саблю. На лезвии у гарды виделись следы коррозии.
— Это ты зря. Тут сплошное болото. Вставай давай, — посоветовал Аллегро.
— Откуда у нас столько оружия? — поинтересовался Тео. Он сидел рядом на камне, вытянув больную ногу — подставлял суставы солнцу.
Погода действительно стояла отличная — солнце только слегка затягивало бурой дымкой, а туча, исполненная огненного ливня, привычно болталась где-то на горизонте.
— Ну, заберись на крышу да спроси Шварца. — Аллегро пожал плечами. — Я уже наразгадывался загадок на месяц вперёд.
— Это моё, — с неожиданной резкостью сказал Флёйк. Он закусил губу, стряхнул болотистую грязь со своих драгоценных форменных брюк и полез обратно на крышу. Саблю он, чтобы освободить руки, стиснул в зубах.
— Отдай мне шпагу! — послышался его голос с крыши.
— Забери сам, если такой борзый, — ответили ему грудным голосом. Лязгнуло раз, другой, над крышей раскатился хриплый ржач:
— Тебя таки можно разозлить, малыш Флёйк!
— Трудно будет к этой круговерти привыкнуть, — пожаловался Тео. — Когда они уже угомонятся? Я хочу наконец дописать свой «Трактат о Философии Всего».
— Для того это всё и нужно, чтобы ты его наконец дописал. Чтобы я с чистой совестью ушёл на глубину и шептал оттуда свои сказки тебе под руку. Чтобы Йоко существовала не между двумя мирами, а в обоих сразу, чтобы Йорге не валандался без дела. Чтобы…а, ты его не знаешь, забудь.
Аллегро махнул рукой. С его пальцев сорвалось несколько мутных капель, чтобы снова уйти в почву и очиститься. Экосистема.
— Так что было-то, пока я валялся в отключке? — полюбопытствовал Тео.
— Расскажу, если поможешь мне кое с чем.
Аллегро уже привычно нащупал во внутреннем кармане стеклянный артефакт и вынул его пред очи Тео.
— Что бы ты сделал с этим глобусом, покажи-ка!
— Глобусом?
Тео забрал вещь двумя пальцами, положил на ладонь.
— Это не глобус, а чушь какая-то. Глупая игрушка, имитация!
Казалось, от одних этих слов воздух захолодел. С ладони Тео вспорхнуло несколько снежинок. Его защитные окуляры, вечно торчащие на макушке, и те схватились морозом. Аллегро брезгливо отшатнулся.
Холодный тип не обратил на это внимания. Он сосредоточено смотрел на артефакт. Дыхание его схватилось клубком пара прямо в воздухе, осыпалось инеем. Стеклянный шарик, до того навылет прозрачная слеза с переливами внутри — помутнел.
— Эй! — забеспокоился Аллегро.
Но иней полз по стеклу, руководствуясь своими законами — он собирался в иглы, а те расходились фракталами, и наконец глобус покрыла сеть меридиан — словно две снежинки обняли сферу с обоих полюсов.
Аллегро сам не ожидал, что залюбуется неповторимостью того, что получилось.
— Порядок, — припечатал Тео.
— И результат уникальной, словно отпечаток пальца, импровизации. — Болотистая земля под Аллегро выпустила на поверхность крошечный гейзер и снова задремала. — Потрясающе. Да, конечно я расскажу, как обещал. Только давай уточним: что ты последнее помнишь?
Тео нахмурился.
— Оно меня чуть не сожрало с концами, — только и сказал он.
Аллегро понимающе кивнул.
— Момент был опасен, нам всем здорово повезло, что моя хладнокровная персона не валялась где-нибудь в лимбо, придавленная обломком больной совести или чего-то подобного. Что я сделал, спросишь ты? О, это было не сложно. Я просочился в те бредовые видения, где витал твой отмороженный дух… Что ты так смотришь? Думал, что отгородился от меня стеной размером с Великую Китайскую? Милый Тео, лазеек между камнями никто не отменял — твоя привычка к мысленным рассуждениям не может не связывать тебя со мной, ведь я в некотором роде и есть поток слов! — Аллегро взмахнул исписанным рукавом. — Ловко, правда? Так вот, я приблизился к твоему извечному врагу и…
— И?
— Какие-нибудь догадки?
— Сказку ему рассказал, что ли, — хмыкнул Тео. — Да нет, бред какой-то.
— Вот ты думаешь, что пошутил…
— Серьёзно?
— Почти. Хладнокровие не означает опрометчивости. Вместо того, чтобы связаться с силой, которая смела бы меня одним чихом, я рассказал сказку самому пространству. Не вдаваясь в подробности — напел его более позитивистским.
— Напел пространство?
— Ага. Затем остановил в нём всякое движение.
— Рассказал невозможность течения времени?
— Что-то вроде. Поэтому ты ничего не помнишь, кроме той критической точки. Но время шло вокруг тебя — так ты постепенно и притянулся обратно.
— А оно?
— Оно… — Аллегро нехотя покосился в сторону багровой гряды туч у горизонта. — Как видишь, тоже. Но, знаешь, такое ощущение, что мой картонный театр позитивизма пришёлся ему по вкусу. Это наталкивает на мысль…
— Наверняка что-то крамольное, — прищурился Тео.
— Мысль очень простая, запомни её — поймёшь позже. Дети любят сказки, Тео.
Оборвав таким образом разговор, Аллегро подобрал шлейф одежды и перебрался с террасы на крышу.
— Невер-рно! — раскатился над головой Тео вопль. — Ты просто машешь руками, а нужно бить, телятина ты!
— Я бью! — оправдывался Флёйк. — Мне саблей непривычно!
— Ты машешь руками, — уже спокойнее послышался голос Шварца. — Бить трэба. Рубай на поражение, мать твою, Флёйк!
Тео ощутил привычное раздражение. «Чему он там молодёжь учит?», возмутился он и тоже полез на крышу, чтобы оценить ситуацию самолично.
Когда он перелез через оградку, Шварц нависал над Флёйком, гогоча тому в лицо:
— Шо означает «поражение», ты у нас уже хорошо выучил, так шо осталось всего-ничего!
Космы и дреды Шварца почти падали Флёйку на лицо — кроме тех, что топорщились и колыхались, словно самовольные обрезки теней.
— Оставь его, — потребовал Тео. — Давай-ка, проверь на прочность меня.