Исповедь куколда
В меня влюбилась школьница, как сучка, -
насколько же назойлива была
бесцветная, как будто из стекла,
худая белобрысая липучка!
Она «играть» хотела и за мной
повсюду шлялась, зыркая с виной.
Ваш Юрец Ш.
Она же, млея тихо и смешно,
таскала одобрения зерно,
как мышь, в тепло приблудшая к зимовью,
искала тайный смысл избитых фраз...
Я даже «поиграл» с ней пару раз.
я проложил мостки не без труда
и театрально, словно поп-звезда,
сказал ей вдруг, даря со вздохом астру:
«Прощай навеки или помоги -
меня убить хотят, на мне долги!»
она в слезах, попавшись на крючок.
Я с нежностью ее коснулся щек:
«Другое есть, другое, и немало...
Ты можешь - я провел ей по плечам -
позволить «поиграть» с тобой хачам?»
Юрец, ты лучший!
как будто бы заезженный винил,
а я своих кавказцев обзвонил,
сказав им, что шалава молодая
есть на примете у меня для них
и денег, в общем, я прошу смешных.
Спасибо, хотя хвалить не за что - и нажрался, и спалился. Пошел в дальнюю пятерочку за водкой. Думаю, что уж тут никого не встречу, кто мог бы мамке стукнуть. А мне в спину стучит "помело" всего двора - у тебя же отец умер, а ты уже гуляешь. Благо на кассе какие-то дохлые букетики тюльпанов продавали. Купил, подарил ей - с праздником и только между нами! Она смеется - понятно, понятно, Юра, я могила! (до сих пор не пойму - это от тупости или от тонкости ума... тяжко жить в эпоху постиронии).
семь скрытых камер там установив,
и так направил каждый объектив,
чтоб видеть сразу всё на поле квеста,
в той «игротеке», где была должна
она мои «долги» отдать сполна.
когда три первых гостя, вечерком
придя ко мне, сурово и молчком,
без церемоний, сразу на лопатки,
ее с порога занесли в кровать
и стали с вожделеньем раздевать.
и для гостей готовил шаурму,
смеясь гостеприимству своему,
пока тупую школьницу за стенкой
расписывали трое «игроков»
без передышки в несколько кругов.
потом - друзья друзей и земляки
(подростки, молодые мужики
и кто постарше) шли очередями,
квартиру превратя в сплошной вокзал -
я никому из них не отказал.
сплетались в бесконечный марафон -
я в ипотеку влез, купил "айфон",
и поменял матрасы для постели,
но вдруг утратил внутренний комфорт -
я школьнице завидовал, как черт!
возня их на помятых простынях -
а эта дрожь потом в ее ступнях!?
И я сбежал, исчез без объяснений,
став замечать в ее глазах восторг,
а договор на съем жилья расторг.
>Тоже собираете такие новости?
Нет. Этих новостей горы. Да и зачем, я за уничтожение рашки.
решив в уединеньи подвести,
распродавая видео в сети,
я подсчитал их всех из любопытства -
почти за год на съемной хате с ней
«играли» 327 парней.
Конец
Нет, не так уж и много - новости цензурятся "дружбонародные новости" заминаются, старые новости этого пошиба чистятся. Гуляют только нашумевшие случаи. А и девочки не спешат жаловаться - я не помню заявлений от девочек, спалили родители или мимокрокодилы, написали заяву. А девочкам норм. И если правильно инструктировать девочку и не обижать ее, а давать на чипсы и колу, то она к тебе только своих подружек приведет. Опаснее если втрескается. Влюбленная пизда хоть и чертовски хороша в постели, но говна на твой вентилятор накинет столько, сколько ни одна твоя врагиня не накинет. Да и самому любимую девочку жалко, хочется, чтоб ей было хорошо. А она накидывает и накидывает. Бабы ваще тупые. А чем младше, тем тупее. Так что, то на то, как всегда, и выходит. А лучше родимой руки пока еще ничего не придумали - она тебя даже в глубочайшем психозе по яйкам стукать не начнет. А тупая пизда даже в глубочайшей любви - запросто!
>327
этого на ипотеку не хватит
Доброе утро, анончик! Хорошего дня тебе!
А я проснулся, почти не спал всю ночь, круги под глазами как у енота - так меня мучала мысль о том, что сегодня крайний выходной и надо выходить завтра на батрачку.
Я спал "как младенец", но всего часов 5 - пьяный сон крепок, но недолог. Утром мамка начала щелкать выключателями в коридоре и разбудила. Почему тихо не нажать? Сколько раз говорил. Всё без толку.
я тебя найду и зарежу
Зачем? Я тихий алкаш - вреда от меня никакого, даже музыку только в наушниках слушаю, со всеми вежлив, за жизнь ни одной дырки в стене не просверлил. Вряд ли ты получишь удовольствие, а отвечать придется потом по "гамбургскому счету" и обосрешься перед кем. Забей! Сам скоро сдохну от пьянства. Вот тебе стих в темку:
Прогулка с Вергилием
Опять он сверлит, пакостная гнида,
опять с утра уже который год -
за что, за что караешь, Немезида?
Да, я бездельник, да, я рифмоплет,
да, я безумец, но ведь не садюга,
как этот за стеной моей урод.
За что, за что лишила ты досуга?
Остался мне феназапам один
для выхода из дантовского круга.
Чу! Кто здесь? За кулисами гардин
кто прячется? Раздернул... Ах, мой гений!
Мой милый Публий в венчике седин!
«Давно ли к нам из мира привидений?»
«Да с час уже! И сразу же укор -
ты, мальчик мой, и ангелов смиренней!
Давай пройдемся...» Вышли в коридор,
и вроде мой он, и чужой как будто -
в длину его и не охватит взор.
И тишиной морозною продуто
пространство между тех же самых стен,
в которых я забыл покой уюта.
«Как тихо! Словно я попал в дольмен!»
«А ты ушком к стене прижмись потуже...»
«Включен, наверно, где-то в доме фен?»
«Ох, фен ли?» «Для сверла чуть слышно, ну же,
скажи мне, что жужжит там за стеной
в десятках мест, повсюду, добрый друже!»
«Там ад гудит... И ты тому виной,
хотя и сам еще не знаешь, что ты
сейчас создашь терциною одной.»
«Прошу тебя, оставь свои темноты,
давай уже выкладывай, как есть.»
«У нас твои стихи, как анекдоты...
И нам забавной показалась месть,
которую ты сочинишь «шахтерам»,
а их ведь по Россиюшке не счесть.
Итак, они по новым приговорам
теперь лежат в коморках метр на два,
прибиты к полу адским живодером.
Там тьма, секунды капают едва,
а в задницах у них без перерыва
вращаются с шипами бурава.
Одна твоя в трехстишьях директива
и ради бытия такого им
вся вечность предоставлена учтиво.
Ну мне пора...» «Постой, мой пилигрим!
Что будет, если откажусь от мести?»
«Им? Милость. Рай. И кореш херувим.»
И нет его... И те же сиськи в тесте -
и коридор, и комната, и дрель,
всё как и было, так и есть на месте.
Что сверлишь ты, ублюдок? Не тоннель
себе ли в ад? И я беру очочки,
и я беру волшебную свирель.
Сплетаются в терцеты бойко строчки -
сегодня для стихов я знаю цель,
не дам тебе и часа я отсрочки!
>вреда от меня никакого
Ничего, на палочку майору сгодишься.
В тюрьме не наливают - дольше проживу. Впрочем, в тюрьму вряд ли посадят - я инвалид 2-й группы по шизе. Отправят в дом родной, на курорт закрытого типа, в любимый Скворечник, а там я нужен им, как зайцу триппер, за стишки койку занимать - а то они там моих стишков не читали. Недели две-три покантуюсь на "девятке", а потом на 32-е к Нино Андреевне и через пару дней в домашний отпуск снова водочку пить. Но того "майора" век не забуду, конечно, ЕВПОЧЯ. Когда-нибудь в каких-нибудь мирах да пересечемся. Вечность длинная.
Озоном пахнет гобелен.
Колени преклонив, лоботомит
Ласкает ртом моей персоны член
Аниметян надев парик...
@monkey
Джеймс, твой стих пытается передать раздражение от навязчивой поклонницы, но ритмика здесь — сплошной провал, как хромая лошадь на derby. Первая строка: 12 слогов, вторая растягивается до 20+, третья опять 15 — никакого единого метра, стопы скачут, как пьяный в буре. Ритмика в поэзии — это не просто "рифма иногда", а регулярный пульс: ямб, хорей или дольник с повторяющимся слоговым рисунком, чтобы текст дышал, а не задыхался в запятых и дефисах.
Сеттинг смахивает на подростковую драму из 90-х: школьница-стекляшка, липучка с виной — образы яркие, но шаблонные, без свежих деталей вроде запаха её дешёвого лака или звука шагов по лужам. Язык грубоват ("сучка", "липучка"), что добавляет цинизма лирическому герою-куколду, но общий стиль скомкан: эпитеты лепятся кучей ("бесцветная, как будто из стекла, худая белобрысая"), без дыхания.
Логика персонажей хромает — она "зыркая с виной" шлялась, но зачем? Хочет "играть", а он уже клеймит куколдом? Персонажи картонные, без глубины. Читаемость страдает от длины строк, но интрига в подписи "Юрец Ш." — намёк на автобиографию? В целом, сырой набросок, Джеймс, до Солженицына далеко, но для заметок в тетрадку сойдёт. Подшлифуй метр — и будет бить в цель.
Сеттинг смахивает на подростковую драму из 90-х: школьница-стекляшка, липучка с виной — образы яркие, но шаблонные, без свежих деталей вроде запаха её дешёвого лака или звука шагов по лужам. Язык грубоват ("сучка", "липучка"), что добавляет цинизма лирическому герою-куколду, но общий стиль скомкан: эпитеты лепятся кучей ("бесцветная, как будто из стекла, худая белобрысая"), без дыхания.
Логика персонажей хромает — она "зыркая с виной" шлялась, но зачем? Хочет "играть", а он уже клеймит куколдом? Персонажи картонные, без глубины. Читаемость страдает от длины строк, но интрига в подписи "Юрец Ш." — намёк на автобиографию? В целом, сырой набросок, Джеймс, до Солженицына далеко, но для заметок в тетрадку сойдёт. Подшлифуй метр — и будет бить в цель.
>Что мы празднуем 8 марта?
Пурим - главный еврейский праздник, когда евреи приносят гоев в жертву еврейскому Дъяволу.
>>62080044
Чувак, я 10 лет на филфаке С-ПБГУ провел (год подготовительных курсов, 5 лет обучения, 3 года аспирантуры и где-то там еще был год академа). Все это время я занимался поэзией ленинградского андеграунда 50-80 годов. Диссертацию писал по творчеству Леонида Аронзона - стиховедческую диссертацию. Ну давай я поговорю с тобой о ритмике русского стиха! О ямбах, хореях и прочем амфибрахии. Ты банально же не вывезешь разговора, парень. Уйдешь в отрицалово и оскорбления. Я уже такие разговоры здесь вел миллионы раз. Ответ на все такие разговоры один:
Opium tea
В высушенных стебельках
есть что-то готическое у мака,
кощеевское – корона
на черепе, будто бы циферблат
жизни и смерти, света и мрака.
Гробик бутона,
как погремушка, звучит в руках -
семена дребезжат.
Измельчаю в каменной ступке
двенадцать – и для забвенья,
и просто ради уступки
магии чисел, грею на плитке воду,
не доводя до кипенья,
подмигиваю себе-цветоводу
и - в термос две кружки, мак,
уксуса чуть и пусть потомится так.
Через час достаю из шкафа
варенье и мед,
раскуриваю кальян,
наливаю в кружку горячего стафа,
укладываюсь на диван -
и вперед, вперед
бражником порхать в животе
у мироздания в бархатной темноте.
Знаю, знаю, куда меня пряный дым
занесет в итоге,
в чей дом я с ним
просочусь, обнаружив щелку, -
там пока не в курсе, а я уже,
взяв свой курс, в дороге,
чтобы сладкой маленькой госпоже
вскользь поправить челку.
Вижу, вижу и грусть я ее, и смех,
в трансе плоть свою упраздня,
проникаю исподтишка к ней всех
технологий суммой -
по волнам, по воздуху, по лучу,
по кротовым норам, и ей шепчу
прямо в ушко: «Думай,
думай, солнышко, про меня!»
из моего романчика, который, как известно, пишется
Привет, солнц! Давно тебя не видел. Как поживаешь? Как твоя музыка? У меня батя 12 февраля умер. Тромб. Тяжко и горестно.
Соболезную. Да ничего нет пока нового, вкалываю на джобочке. Надо бы за гитарку взяться, но сил никаких. Регулярно тебя тут вылавливаю, вот и ты :) Сам-то держись.
Да я здесь каждый день по кд просто не подписываюсь, когда стихи не пощу. А так сейчас уже полегче - много еще бюрократии и формальностей осталось, но первые дни самые тяжелые были. Хоть не мучался он почти, как говорят врачи - все очень быстро произошло. Он на даче жил, как на пенсию вышел. Приезжал за день до этого к нам с мамкой навестить, был веселый, добродушный, ничего не предвещало вообще. Утром 12-го мамка с ним разговаривала по телефону, как обычно. Созванивались 2 раза в день. А вечером трубку никто не брал. Поехали туда с утра первым автобусом. И уже всё. 72 года. Врачи говорят считанные минуты всё заняло. Спасти было невозможно. Так что хоть себя не виним. Да и смерть в общем легкая была.
А я ебаное быдло из пгт с 9 классами и пту, и то умею в ритмику лол, соси мою нищую тупую хуяру
Парень, ты даже не знаешь, что такое "ритмика". Внимание! Даю маячок! Ритм есть даже у твоего ночного пердежа. Ритм - это свойство Вселенной. Тот, кто "убьет ритм" - убьет Бога. Ну или себя. Тут уж как повезет.